El consultorio.

Vuelvo a visitar al galeno en mejores condiciones físicas (que no mentales) y me siento a leer un rato cerca de Remedios (aunque no sé su nombre, pronto lo sabré) porque la cosa va a tardar, pero un poco nada más. Cuando han pasado ante mis ojos unas cuantas hojas de paz y tranquilidad y comenzando a cebarse Morfeo en mi, se sienta a mi lado Petra, que con gran alharaca y estrépito le relata a Remedios que en la comunidad nadie paga, que su yerno está en el paro y es un vago, que su sobrina estudia mucho... Y entonces interrumpo el ruido con un ruego en favor del silencio en la sala de espera. Pero claro, las señoras no estiman que estén provocando tanto escándalo y menos si la observación proviene de un individuo con barba de quince días y ojeras cuasi fosforescentes. La cháchara se alarga diez minutos y la enfermera llama a Petra. ¡Albricias! ¡Se acabó la agonía! Pero Petra resuelve sus asuntos en un abrir y cerrar de ojos:

-Que solo venía a por unas recetas, Remedios...

-Y si lo tienes resuelto, ¿Por qué no te largas a ayudar a tu sobrina a sacar Matrícula de Honor?

Cosas que se piensan, pero no se dicen. Por fin Petra ahueca el ala y uno piensa que vuelve la tranquilidad, pero en plena sala de espera, el teléfono de Remedios suena. Se me ocurren mil sitios donde podía estar ese teléfono metido, pero no verbalizo ninguno en concreto. La conversación con la operadora de Movistar transcurre a grito pelado. La escuchamos todos. A ese volumen ¿para qué querrá un teléfono? Se produce una separación entre mi cuerpo y mi espíritu y la doctora pronuncia mi nombre por el interfono. Cruzar la puerta es como pasar al paraíso.

-¿Que tal te encuentras hoy?

-Acaba de dejar de dolerme todo.

Da igual a cuantos imbéciles mates, siempre hay más.